Вроде весна, но хмурое утро, седое.
Небо над нами нависло, как тесто сырое.
Даже движенье какое-то не такое.
Можно подумать, что крутят кино немое.
Да, настроенье неважное, даже плохое.
Ну ничего, не такое уж горе большое.
Больше волнует не это, а что-то другое…
Так, а скажите, сегодня число-то какое?
Ну, все понятно, число уже двадцать седьмое.
Скоро разлука, обычное дело, простое.
Но покидает меня самое дорогое,
Что я имею. Выходит, и не простое.
Не потому ли и сердце, словно больное?
А может, утро сегодня совсем не такое?
И настроенье имел бы, возможно, иное,
Если б весной было солнце всегда золотое?